The woman who could not live with her faulty heart

anatomoescatologia

2008-02-22T01:55:00.001Z

tenho dois grandes desgostos
felizmente cabem
em dois grandes esgotos
um esquerdo outro direito
nos dois ventrículos
um para cada metade do coração

Proscrição

2008-02-03T01:51:00.001Z

não conseguia viver
com um coração defeituoso
inflamado, gordo
um coração excessivo, diziam-lhe

todo um corpo excessivo
demasiado evidente
demasiado próximo
sempre excessivamente rente
ao assalto
dos gestos proibidos

corpo em evidente acelerada transgressão
silenciosa transgressão

poder morrer assim com o coração
a emergir à ponta dos dedos
sequioso desejoso impaciente
mas mudo quieto
nem uma palavra
- nunca se fala dessa mão
que avança espinha acima
espinha abaixo
pelos territórios interditos da epiderme.

so this is literature

2007-12-30T19:55:00.001Z

#5

aquele que inventa
o lugar do amor
junto ao esterno
sob a caverna das costelas
torce secretamente pelo
aperto no lado esquerdo
torce pelo
esmagamento de uma
bomba que nunca dorme

e conhece o protestar do corpo
que subitamente
desarma

falha
adoece
e dói.

aquele que inventa
o lugar do amor
junto ao esterno
sob a caverna das costelas
adormece sempre demasiado próximo
do esmagamento e - se tarda -
todo o corpo lhe dói.

A um homem moreno:

2007-12-30T19:53:00.000Z

o que eu queria era um lugar perto de ti
onde a morte não cavasse as suas interrupções
por entre as frestas
do amor e do medo

justamente quando começava a sarar
a pele por baixo das unhas
e se afeiçoara a boca
à forma fria do vento
é cuspido o corpo
de volta para o lugar
onde se distribuem
as feridas.

19 de Novembro de 2007

níveis mínimos de suporte de vida

2007-12-30T19:51:00.000Z

coração:
ainda não é hoje
que vais
sossegar.

o mundo avança ainda: só eu caí noutro lugar qualquer
onde os afectos e as memórias se desfazem
e diluem

coração:
quão espaçadamente soluças
como se te esquecesses
de bater.

11 de Novembro de 2007

madrugada

2007-12-30T19:49:00.000Z

se nos encontrarmos de novo*
que seja
nos antípodas do ocaso.

* Ana Teresa Pereira

suposição

2007-10-29T21:18:00.001Z

tu poderias ter tido um corpo
tu poderias ter um corpo
eu poderia ter sido o teu corpo
se me tivesses permitido o engano
de desenhar-te
com a ponta dos dedos
saber-te-ia de cor
como se fosse cega
e a tua figura perfeita
teria sido
um lugar das minhas mãos
um lugar a queimar as minhas mãos
e teríamos ardido nesse incêndio
ateado pelo cheiro
da tua pele

como eu teria gostado
de saborear esse engano
na ponta dos dedos
em carne viva
jogar à cabra-cega
com os demónios da sede
como eu teria gostado
de tudo isso

não fora tão rápido
o cavalgar da morte
sobre o desejo
não foras tu
apenas
um lugar impossível
nos meus olhos.

us people are just poems

2007-10-29T21:17:00.000Z

dizer de um livro:
como um corpo
carregando
a anatomia íntima
das palavras

era noite escura
tinha os pés frios
uma boca cravada sobre o esterno
na mesinha de cabeceira
a companhia incendiária de Al Berto
no chão a caixa vermelha
das preciosidades

um gesto imprudente atira
para o vazio
a minha aflição
desajeitada

caiu-me o Medo
para dentro do poço do coração.

29 de Outubro de 2007

?

2007-10-29T21:15:00.000Z

a partir do centro
abre-se no peito
uma caverna circular:
é a flor nocturna que desabrocha
ou aquele bicho estimado
que rói
morde
desgasta
a carne em seu redor?

22 de Outubro de 2007

2007-10-29T21:13:00.000Z

aquele velho canto escuro
que tudo sabe tudo vê
espreita
a amálgama nervosa de um peito
dorido habitáculo
de uma flor nocturna

o seu olho agudo
conhece
o lugar exacto do medo
_e o peito desaba
a partir do centro_

a esponja vermelha da espera
suga devora engole
o corpo inteiro
a partir do esterno.

21 de Outubro de 2007

o ponto de vista dos demónios

2007-10-29T21:12:00.000Z

na insónia, compensa ter o benefício dos livros. não acender a luz, não mover um único músculo, não arrancar o corpo ao entorpecimento da queda. ter, no silêncio, a memória de qualquer coisa extraordinária.

19 de Outubro de 2007

Primeira Lei da Metáfora do Corpo Enquanto Acordeão:

2007-10-29T21:08:00.001Z

primeira evidência: o pedal da embraiagem, quando pressionado com o pé, apenas desembraia o motor, permitindo mover a alavanca da caixa de velocidades; é apenas quando é libertado da pressão do pé que se processa a embraiagem do motor, passando a efeito a acção de mudança de velocidade;

segunda evidência: perante um ferimento de bala, ou semelhante, frequentemente o corpo humano alberga essoutro corpo estranho como garantia de sobrevivência, mantendo a vida sustentável num precário equilíbrio; é no momento da extracção do corpo estranho que se desencadeia a hemorragia que poderá ser fatal ao corpo humano que o alberga.

terceira evidência: no caso de alguns botões - como os que servem a função de ligar e desligar electrodomésticos diversos, como os rádios e televisores -, a pressão por si só não opera qualquer efeito no aparelho; a acção pretendida de ligar/desligar o aparelho só produz efeito no momento em que o respectivo botão é largado.

Primeira Lei da Metáfora do Corpo Enquanto Acordeão: a infelicidade, a dois, é uma forma deficiente e imperfeita da felicidade. o que dói não é o que tu me fazes - enquanto fazes, afirmas-te presente; é quando te vais embora, quando removes o dedo do botão que sustenta o caudal hemorrágico da minha ferida, que passa a doer o que tu me fizeste - afirmação pretérita da tua ausência.

9 de Outubro de 2007

2007-10-29T21:07:00.000Z

enquanto tu avanças, eu sou a que regressa sempre aos lugares antigos. por estes dias, entretenho-me a desejar que construas templos e palácios aos meus pés. enquanto tu não me felicitas sequer pela chegada do outono.

27 de Setembro de 2007

2007-10-29T21:05:00.004Z

há uma voz que chama, como dois braços estendidos naquele canto escuro que tudo sabe - e quando chama, eu vou. esperei todo o dia. poderias ter vindo. mas nem o sono vem. ainda estou nessa noite parada em frente ao Tejo a comover-me pela primeira vez. não sabia ainda que tanto e tão cedo se morre nesta vida.

26 de Setembro de 2007

Fruto saturnino

2007-10-29T21:05:00.003Z

quando Setembro chega, a polpa dos meus dedos adquire a súbita coloração das romãs. como um signo interno reconhecido: é altura de recolher a uma condição subterrânea. a terra também se faz das pequenas mortes. lembro-me que é sempre no outono que a memória evoca os lugares da infância. eu serei o que puder dizer que lembro de mim. da familiaridade se constrói a escrita. há um lugar em mim onde é sempre Novembro de folhas caídas. nalgum lugar em mim há gente espalhada pela casa, livros novos embrulhados em papel colorido, e cheira a castanhas assadas e madressilvas no caminho.

11 de Setembro de 2007

Radio Sol

2007-09-30T19:22:00.001+01:00

o verão está por toda a parte. pressentido nos muros que escaldam à emergência da tarde, nos corpos que se demoram a caminhar pelas ruas, nos rádios que tocam subitamente música antiga e fresca. como um cordão umbilical, a estação liga-nos à terra. saber que há um mar algures, cujas ondas rebentam, ritmadas, no seu perfume atlântico. desejar esse mar em antecipada alegria. há paragens distantes onde um coração pode ser feliz.

20 de Maio de 2007

De coração pequenino e apertadinho

2007-09-30T19:20:00.001+01:00

num minúsculo ponto preto, outro coração também não caberia. esta noite, só me apetecia ajoelhar e chorar. há imagens absolutamente perfeitas, e o segredo do American Beauty reside numa delas: ter o coração tão cheio de comoção que parece um balão de ar quente prestes a rebentar. esta noite, só me apetecia ajoelhar e chorar. pensar sempre em demasiadas coisas ao mesmo tempo. o universo infinitando-se progressivamente, crescendo como se respirasse - inspiração, expiração, inspiração, expiração - como uma harmónica. e dentro dele, todas as coisas acompanhando essa respiração. os encontros, as paixões fulminantes, o arrefecimento, os desencontros, o afastamento, a queda para os escombros da memória, e eis depois, glorioso, o movimento reconciliador da inspiração: o regresso. das pessoas, das palavras, dos lugares conhecidos. respirando com o universo, todas as coisas regressam. e de comoção, esta noite, só me apetecia ajoelhar e chorar. no regresso a casa, a noite é um lugar semelhante ao corpo, inflamado, em chamas, afundado no breu. no carro, a Amy Winehouse a gritar you go back to her and I go back to black. só me apetecia ajoelhar e chorar. serpenteando através dos campos, a estrada nocturna é um lugar desabitado. poderia imaginar-me perdida, não saber de mim, se fingisse por um momento que não são estes os mesmos caminhos de todos os dias. na estrada, um cãozinho enroscado para dormir, que eu tive vontade de acolher, dar colo, cobrir com o espaço côncavo do meu corpo, porque um coração pequenino e apertadinho precisa sempre muito de dar um colo a alguém. só me apetecia ajoelhar e chorar. não ter palavras, saber que não há uma palavra que baste, que circunscreva, como um abraço, aquilo que designa. burilar, como uma pedra, a comoção. não ter um nome. se eu pudesse, esta noite ajoelhava e chorava.

18 de Maio de 2007

2007-09-30T19:19:00.003+01:00

o ponto de vista dos demónios #3

há Dylan Thomas por todo o lado, impregnado em cada fibra, como um perfume subtil: estou a entrar depressa na noite escura. sem amuletos, sem protecção, sem um segredo que nos guarde do sono acordado dos demónios. a noite é uma floresta negra, onde gigantescos braços como tentáculos nos alcançam e não nos seguram.

5 de Maio de 2007

pássaros feridos

2007-09-30T19:19:00.002+01:00

todas as palavras que jamais poderiam ser pronunciadas jorrando pela boca fora como bandos de pássaros em fúria. estilhaços, projectéis, improváveis no olhar ferido que nos atravessa.

29 de Abril de 2007

Hemoglobina

2007-09-30T19:17:00.001+01:00

o mal maior, esse instransponível, é verificar que onde a respiração é difícil não é no lugar que se habita, mas no próprio corpo - e não há outro corpo para onde escapar. descansar, apenas. deixa-me só repousar aqui um bocadinho no teu tórax e já sigo o meu caminho. é frágil a matéria viva, sangra desalmadamente como um dedo cortado. 'os outros' é toda uma massa anónima distante que não reconheço. a familiaridade cortada à faca como nacos de carne, arrancada ao quotidiano pelos hábitos da misantropia. é-se tão fingida mas genuinamente feliz nas palavras. muitos vivas para a literatura. mas ninguém está presente naquele canto escuro, que tudo sabe, onde há fome e dívidas e memórias quebradiças de pessoas que seguem para longe e explodem - olha, como o Al Berto - como dois astros de éter.

28 de Abril de 2007

subterrânea

2007-09-30T19:16:00.001+01:00

subterrânea. assim a memória do outono. mediterrânica, a antecipação do estio. com vida possível nas palavras, polidas de finas arestas como pedras brancas de uma varanda ao sol. fins de tarde coroados de silêncio ameno, um leve ardor de sal roendo a pele inflamada. som de água ao fundo, Vinicius, viagens imaginárias ao Mali, Singapura, fugas, memórias falsas de paragens exóticas. habitar um país possível, onde a respiração acompanhe o ritmo das sílabas. pe-dra - cin-za - a-mor - mor-te.

25 de Abril de 2007

Lunar Caustic

2007-09-30T19:15:00.001+01:00

lunar caustic é nitrato de prata de mancha a pele de negro.
ter tanta gente dentro, tanta voz a tumultuar a memória, o corpo um albergue de fantasmas.

30 de Março de 2007

Ossanha Traidor

2007-09-30T19:14:00.000+01:00

ainda muitas vezes nos lugares vazios da noite vasculho a tua ausência.

19 de Março de 2007

the woman who could not live with her faulty heart

2007-08-30T19:23:00.001+01:00

Margaret Atwood

#1

prolapso sistólico da válvula mitral é disfemismo para o romântico sopro no coração. mas há muito menos romance do que se espera nas funções corporais. um corpo que falha é um corpo que dói. é um corpo que arderá noite adentro, inconsolável, sem outro corpo que o serene. e o mundo parece um lugar mais solitário e todos os lugares parecem corredores do medo, sentir-se presa quando não há predador à vista. há minutos em que um corpo arrasado não se basta para proteger o sopro que o habita: a literatura não consegue disfarçar a enfermidade.

1 de Fevereiro de 2007

#2

dói ter um corpo
um amontoado vivo
de tecidos e desejos
de vazios impossíveis
de preencher.
músculos constrangidos
tensos apertados
feridas abertas
orgãos insuficientes
se o corpo por si
falha e dói
para que queremos ainda
a invenção do amor?

1 de Fevereiro de 2007

custa ter um corpo
um amontoado vivo
de tecidos desejos vazios
impossíveis de circunscrever.
músculos constrangidos
tensos apertados
feridas abertas
orgãos insuficientes.

se o corpo por si
adoece falha e dói
para que queremos ainda
a invenção do amor?

Dezembro de 2007

assim como corpos em chamas

2007-08-30T19:22:00.001+01:00

é tão tarde para contar, centímetro a centímetro, este aperto no lado esquerdo da noite.

15 de Janeiro de 2007

so this is literature

2007-08-30T19:20:00.001+01:00

#1

apesar de ti, estou aqui.
e eu conheço a matéria dos buracos negros.
nada te peço, mas sobrevivo-te

4 de Outubro de 2006

#2

aquele que traz
o coração ao pé da boca
vive do sabor rubro do sangue
e corta o pão
com a faca
sempre demasiado perto dos dedos.

9 de Outubro de 2006

#3

aquele que sente o frio
do lado de dentro
do coração
à falta de melhor gesto
esconde as mãos
por baixo da roupa
mas encontra
sempre os bolsos vazios.

11 de Outubro de 2006

#4

aquele a quem o mundo
dói em cada terminação
sensível
aperta
cegos botões noutro corpos
sempre com demasiada força.

11 de Outubro de 2006

das palavras

2007-08-30T19:16:00.001+01:00

Nós tínhamos só as palavras. E esqueceramo-nos que ter só as palavras é não ter absolutamente nada, do tão pouco que dizem de nós. É um equívoco do amor, nunca te encontrei em nenhuma das coisas que escreveste. E em nenhum outro lugar exististe tanto.

5 de Setembro de 2006

april was the cruelest month

«É terrível crescer, aprender a suportar sozinha as convulsões da carne, as esperas, o que arde e dói.»

3 de Outubro de 2006

verão emparedado

2007-08-30T19:15:00.001+01:00

comoalgo malévolo se aproxima - alguma coisa fermenta, desconhecida, silenciosa. tem o peso deste calor excessivo, do inferno que é esta terra onde nenhum sopro é possível. desumano não é o silêncio, é a inimutabilidade.

11 de Julho de 2006

pré-hora

2007-08-30T19:13:00.001+01:00

#1
a noite morde
com boca inflamada
a tibieza da fome.

#2
a própria fome morde
alguns ossos doridos
restos de horas atravessadas
de farsas.

11 de Julho de 2006

2007-08-30T19:12:00.001+01:00

tu não morres nunca
enquanto eu atirar pedras
contra o charco do teu silêncio

- e eu conheço bem
o estertor da morte
o som cavo e ritmado
da terra a espancar a madeira.

20 de Junho de 2006

acidentes e outros desastres quotidianos #2

2007-08-30T19:11:00.002+01:00

#1

hoje
experimentar a respiração:
mundo, tira as mãos
de dentro da minha garganta.

#2

mundo, afrouxa os dedos
sobre as minhas entranhas
dói-me o corpo
em lugares que não tenho
onde eu vou
tu já não alcanças.

#3

este corpo conhece o exercício
da hedionda imobilidade
ante o que dói excessivamente

mundo, retira a tua mão agora
para que eu possa cair de borco.

#4

apodreceu o perfume
dos lilases nas janelas

gangrena o dia
alienado do sol

mundo, remove o teu braço
deste inútil naco de carne

#5

eu teria esperado um dia inteiro
agora não resta senão o vazio dos bolsos
a dor de todas as ruas vazias *

mundo, desaperta a crispação
em redor da carne viva.

* verso de Al Berto

#6

Será possível que nada se cumprisse? *
como pode alguém levar alguém pela mão
e largá-la sozinha no meio das sombras?
que foi feito dos abraços que enuciaste
da fé nos dias, do contentamento pelas
pequenas coisas?
já não tenho espaço para todas as canções
para todos os poemas em que me faltas
o meu corpo excedia-te e tudo
me excede agora a mim.
mundo, se tem que ser
aperta as tuas mãos
sobre o meu pescoço
mas não vaciles
corta-me o ar
que eu morro
deste veneno
que respiro.

* verso de Sohpia de Mello Breyner Andresen

#7

ainda que saiba de cor
a textura das manhãs
que sucedem os desastres
abro os olhos somente
para os oferecer
aos pombos e aos abutres
mundo, ajuda-me a desnascer.

#8

como é nojento o bicho-pessoa
dorido, de entranhas abertas
dá o coração a comer aos ratos
para fingir-se não vazio substitui
a pele por barbitúricos
e benzodiazepinas.

17 de Fevereiro de 2006

t.s. elliot

níveis mínimos de suporte de vida.
o lugar da ausência,
ou como se aprende que abril era mesmo o mais cruel dos meses.

31 de Maio de 2006

acidentes e outros desastres quotidianos

2007-08-30T19:10:00.001+01:00

(...)

é provável que a noite cobre
a sua dívida de horas mortas
e para o exercício da espera
não me basto
deponho este corpo inútil
que não soube incandescer
agora uma outra devastação
me habita
vou só ali
despenhar-me no silêncio.

14 de Fevereiro de 2006

frágil

é preciso cuidar
se se carrega
o coração nas mãos
as ruas estão
cheias de acidentes
e é tão frágil
o tecido dos instantes.

16 de Março de 2006

do inesperado crime de ter um corpo

arrancar a pele
como um orgão inútil

- mas a carne viva arde e dói -

resta o corpo
cego e paralisado
um aglomerado de medo
no coração de uma cidade devastada

3 de Abril de 2006

2007-08-30T19:05:00.001+01:00

os ratos

quando eu morrer
haverá um festim

um a um
comerão os ratos
os ossos
os restos

da minha ausência.

25 de Janeiro de 2006

breu

2007-08-30T19:02:00.001+01:00

sábado. três da manhã na estrada sem ninguém. o mundo evapora-se à emergência de Sigur Rós. a noite cai inteira como um poço negro. Svefn-g-englar atravessa-a como uma flor de estiletes.

17 de Janeiro de 2006

a intacta ferida

2007-08-30T19:00:00.001+01:00

a noite
é uma pedra negra
o peito aberto
uma estrada
que ninguém trilha

9 de Janeiro de 2006

~

2007-08-30T18:58:00.001+01:00

és tu a manhã

a penumbra diluída
junto às portas
porque é sempre excessiva
a primeira luz
dentro do quarto.

os corpos conhecem
os contornos silenciosos
das paredes

e um outro nome me chama
onde tu não estás

bastante é só
a certeza
de que um braço me acharia
acaso me demorasse
no meio das sombras
mais que meia-hora.

7 de Janeiro de 2006

###

2007-08-30T18:55:00.001+01:00

hoje é um dia reservado ao veneno
e às pequeninas coisas *

como os objectos que habitam
os lugares marginais do chão
as beatas e as pedras
a lama e os passos
ou um bilhete
que cai de um bolso
distraído
porque as palavras
já não valem
a pena.

* versos de António José Forte

6 de Janeiro de 2006

transparências

2007-07-13T19:10:00.001+01:00

estes braços
insuficientes para o teu corpo
respiram a custo
o ar transparente
das manhãs coroadas de luz.

10 de Dezembro de 2005

dos nómadas

2007-07-13T19:09:00.000+01:00

é certo apenas que estou dispersa, que a música não detém, por ora, a cartografia da noite, que não consigo fixar-me em coisa nenhuma. não habito nenhum disco, e talvez me doa este nomadismo. é assim que procuro sossego nas coisas que não compreendo, encho o quarto com Ali Farka Touré e Omar Faruk Tekbilek.

25 de Julho de 2005

mínimo

2007-07-13T19:08:00.000+01:00

mesmo se ensaio
erro o gesto
- é cedo ainda.

27 de Outubro de 2005

2007-07-13T19:07:00.000+01:00

outonal #1

foi com as árvores que aprendi a serena imobilidade das coisas perante o abandono e a morte. foi com as raízes que aprendi o gosto das mãos no interior da terra. foi com a certeza do húmus cheio de vida que aprendi a habitar as profundezas. os lugares chamam, e eu vou. tenho uma sede feita de estrada.

27 de Outubro de 2005

outonal #2

exceptuando o regresso necessário das aves aos ramos primaveris, e o abandono das árvores à pequena morte do frio, não houve uma única promessa que se tivesse cumprido.

14 de Novembro de 2005

2007-07-13T19:06:00.000+01:00

tapete de estrelas

ainda me dói o passo indeciso rumo à floresta negra, onde tu não me segues, como dói o pé descalço sobre a brasa.

26 de Outubro de 2005

2007-07-13T19:05:00.000+01:00

you're the night, lilah

a noite é uma floresta. o meu peito é um ramo de cardos. estendo-me na escuridão como quem se deita no meio das árvores. dos distantes lugares do vento chegam-me vozes do interior da terra. cegam-me as memórias recortadas destes labirintos de paredes despojadas.

25 de Outubro de 2005

the expected unexpected has come

2007-07-13T19:02:00.000+01:00

veio atrasado em mim o outono, mas veio cedo de mais o desmancho do mundo.

24 de Setembro de 2005

dicionário do silêncio: noite

2007-07-13T19:01:00.000+01:00

o negro espaço
guturalmente aberto
à imensidão das coisas inexplicáveis.

23 de Setembro de 2005

tipologia do animal ferido

2007-07-13T19:00:00.000+01:00

ensaiar o menos possível. recolher. manter-se imóvel, para sustentar o que dói.

13 de Setembro de 2005

2007-07-13T18:59:00.000+01:00

Laura Palmer

quando se prepara o outono é quando as vozes e as imagens da infância regressam. Laura Palmer emerge, como se vivesse - e morre mais um pouco. imenso é o apelo dos lugares que não conheço.

11 de Setembro de 2005

romã

2007-07-13T18:58:00.000+01:00

raramente digiro os abandonos da minha vida. parto, carrego o que dói, cicatrizo na distância. na desordem destes dias, evadi-me daquele corpo contra o qual a noite não podia. atroz a sede, impenetrável o silêncio das horas longas. (olharás tu para um canto onde não estou, nalgum lugar almofadado estará impressa a marca do meu corpo, terás percebido que parti?) é a massa informe de setembro, a terra que me reclama, e de mãos crispadas eu sigo para o interior, com um fruto amargo atravessado na garganta.

5 de Setembro de 2005

quase setembro

2007-07-13T18:57:00.000+01:00

algo em mim se desmancha à chegada da chuva. as ruas perdem a cor, diluída nas horas cinzentas. ainda assim, é a cidade lavada que encontro, nos passeios espelhados de nostalgia. e a quase antecipação das folhas caídas, dos primeiros ventos a sacudir os montes, dos passos pesados sobre a terra húmida, despertam em mim uma morna alegria, de raiz alimentada, de regresso a casa. ser triste é um ofício, como o é pertencer ao outono, habitar por dentro um subterrâneo.

10 de Setembro de 2005

2007-07-13T18:56:00.000+01:00

os deuses abandonam António [Kavafis]

digo então que não foi um engano. existiu aquele corpo, adiado pela sede. ou a sede, adiada pela noite.

5 de Setembro de 2005

2007-07-13T18:55:00.000+01:00

inesperadamente -

a noite é um poço.

30 de Agosto de 2005

noite, diz assim:

2007-07-13T18:54:00.000+01:00

o meu peito é uma ânfora. repousa em mim o vazio daquela água verde que a noite adia. sou como um espelho, um lago à espera de um rosto que nele se mire.

13 de Agosto de 2005

2007-07-13T18:52:00.000+01:00

algumas coisas sobre os homens #1

cada corpo tem uma cartografia. aqueles braços, aquelas costas direitas, aquele tronco alto e firme, erguido contra a noite como uma rocha. e depois um odor, uma leve sobreexcitação, os lugares que os meus dedos percorreriam, se fossem livres.

2 de Agosto de 2005

sabor

2007-07-13T18:50:00.000+01:00

eu gosto daquele rapaz de olhos verdes na imensidão indizível das montanhas. gosto daquele corpo seguro todo erguido contra a noite, como um naco de terra. gosto da curva daquele abraço. contra a firmeza daquele corpo, a noite temível não pode. habito agora um lugar incerto na distância.

27 de Julho de 2005

hipótese

2007-07-13T18:41:00.000+01:00

vou de peito aberto e vou com medo. que farei de mim se a terra não me acolher?

19 de Julho de 2005

2007-07-13T18:40:00.000+01:00

das coisas simples #1

não falamos dos livros nem dos discos nem das árvores nem do rumor próprio das noites de verão ou dos mistérios do universo. estamos parados dentro de um momento. só sei daquellos ojos verdes, uma faca encostada à minha garganta. não falamos das coisas nem da terra, nem do desconhecimento que temos dos caminhos um do outro. é possível estar-se apenas tranquila num abraço - eu moro num abraço que me sustenta. um corpo é quanto basta. há uma felicidade implícita em ser-se mínima.

17 de Julho de 2005

das coisas simples #2

há-de ser um cansaço, um excesso, um crescimento, mas eu já não sei escrever grandes cartas aos fantasmas ausentes. já não sei demorar-me sobre a falta, já não sei tratar por tu as grandes perdas. não há de mim o que sobre para os graves lamentos. o amor tornou-se uma coisa lenta e contida, à parte de mim. já não há rosto algum que substitua a minha vida. ainda que nada se cumpra, ainda que me doa a sede à boca da garganta.

18 de Julho de 2005

o fogo no arvoredo

2007-07-13T18:39:00.000+01:00

eu ainda não tinha dito da terra que arde e do quanto me dói a serra coberta de abandono e de morte. alguma coisa perdida na infância me prometia que um dia haveríamos de ser semelhantes às árvores. repito: está um calor impossível na serra. o ar pesado e morto por causa dos incêndios, tudo como se estivesse coberto de uma névoa escura, vestígios de cinza na roupa que fica a secar na varanda. não poder-se respirar senão a terra queimada. sentir que o corpo não tem lugar nenhum onde sossegue, no bafo quente da noite dentro da casa silenciosa. eu criei afectos com as árvores dos meus caminhos. não há palavras para este asco, se encontro negras e mudas as encostas que ainda há pouco me guardavam.

17 de Julho de 2005

2007-07-13T18:38:00.000+01:00

descendo >>>

descendo
ao último abrigo das palavras
a morte é tão só
uma sombra sobre a página.

10 de Julho de 2005

sur la plaine

2007-07-13T18:36:00.000+01:00

sei que pertenço ao deserto quando me reconheço na respiração difícil da terra seca, no cheiro quente dos pinheiros e dos eucaliptos à margem da estrada, no silêncio que arde no chão no auge da tarde. tudo me chama para o sul - excepto a água, que me mantém emparedada na sede transmontana.

16 de Junho de 2005

gestos mínimos

2007-07-13T18:35:00.000+01:00

há demasiado mundo, demasiado sol, demasiada pele. existir assim tanto, num modo epicurista, pouco sobra para as palavras. morar dentro de uma água verde como fingir pertencer a uma moradia de férias. pela primeira vez, o verão chega-me a tempo e é bom não saber de mim.

9 de Junho de 2005

nocturna

2007-07-07T18:38:00.000+01:00

dói-me a urgêncio do teu corpo
que a noite tumultuosa adia.

15 de Maio de 2005

previsões de céu muito nublado (...)

2007-07-07T18:35:00.000+01:00

antes,
o mundo inteiro um só
lugar do medo

agora,
que vivo de malas feitas
por todo o lado lugares da sede

o meu peito aperta-se na ausência
de um corpo transmontano
que eu amo.

11 de Maio de 2005

das águas escuras que habitam o fundo dos poços

2007-07-07T18:34:00.000+01:00

ainda que a noite me habite
e haja demasiado mundo à minha volta
há ainda as coisas simples
as sardinhas assadas com pimentos
o perfume do jasmim rente aos muros
o bafo quente da tarde no pico do verão
um rapaz de olhos verdes de quem eu gosto

corpo a corpo
enfrentamos os lugares do medo.

9 de Maio de 2005

2007-07-07T18:33:00.000+01:00

preâmbulo

silêncio na madrugada:
à entrada da claridade,
o perfume dos cravos percorre o quarto
o dia ensaia-se pelas janelas.

25 de Abril de 2005

transfiguração

dói-me o perfume excessivo das glícinias
arde-me o céu parado sobre a terra muda

como o verão a rebentar-me dentro das veias.

26 de Abril de 2005

intersecção

nos lugares perdidos
nada se move
mas acordaram os grilos, e festejam.

29 de Abril de 2005

full moon is on the rise

2007-07-07T18:32:00.000+01:00

não tenho modo de dizer
o que falta depois do teu corpo_

_______há dias a fio
que nenhuma palavra
me pede para nascer.

23 de Abril de 2005

do minimalismo

2007-07-07T18:30:00.000+01:00

não há palavras emergentes, ou há demasiado mundo à volta.

9 de Abril de 2005

manhã luminosa

2007-07-07T18:29:00.000+01:00

é inequívoca e inexprimível
a falta do teu corpo
ante o excesso de luz

— o dia inteiro desenha-se
sob as tuas pálpebras.

9 de Abril de 2005

2007-07-07T18:28:00.000+01:00

da sede #1

a minha sede transmontana arde à boca da garganta. aquela água verde, afinal um deserto como os outros.

18 de Abril de 2005

da sede #2

um assombro é sempre um assombro. há pouco consolo nas manhãs luminosas para os que atravessam de olhos abertos as brasas da noite. não tenho modo de dizer: 'o teu corpo'.

18 de Abril de 2005

da sede #3

o que sobra de cada noite
é quase ter-te aqui

> o teu rosto vale a inflexão da luz
numa tarde de sol.

(aquellos ojos verdes)

8 de Abril de 2005

da sede #4

a minha sede transmontana é uma mão cravada na garganta, a contrariar o mundo. aquellos ojos verdes, um deserto a asfixiar-me o princípio de verão.

19 de Maio de 2005

da sede #5

onde a água é escassa
a terra respira
em lentas convulsões
arde o solo
e os corpos flamejam

17 de Junho de 2005

da sede #6

qualquer coisa se me acaba quando me afasto da febre do sol transmontano, daquela água verde onde o meu corpo encontraria sossego.

3 de Julho de 2005

da sede #7

é difícil esta contenção, como se não fosse ainda para hoje o teu corpo. não desabrocha, o verão.

4 de Agosto de 2005

da sede #8

tanto pedi que a serra de novo me chamasse. não devemos subestimar a força da terra. a sede transmontana chama-me de novo. e eu que agora não tenho como ir.

29 de Agosto de 2005

da sede #9

o meu silêncio é [ainda] um nó de sede apertado na garganta. aperta e arde, como uma febre. o que eu queria era só esse lugar onde pousar a cabeça, uma água verde, um colo transmontano.

10 de Dezembro de 2005

promessa

2007-07-07T18:27:00.000+01:00

é quase possível crer
nos perfumes que flutuam rente aos muros

1 de Abril de 2005

2007-07-07T18:26:00.000+01:00

escuto a manhã, tacteando o sol.
dizem os pássaros que chegou a estação das flores e que é tempo
de ir à rua
comprar um livro de Ana Teresa Pereira.

1 de Abril de 2005

2007-07-07T18:25:00.000+01:00

excesso

a promessa de luz
a manhã recortada
desmorona-se contra o vento da tarde.

29 de Março de 2005

defeito

o pouco sol incita-me —
— não fosse o medo, que imobiliza
qualquer palavra que não seja
mínima.

30 de Março de 2005

meio-tempo

não tenho corpo que baste
para enfrentar os dias magros de Março.

30 de Março de 2005

constatação pré-nocturna

2007-07-07T18:24:00.000+01:00

prefiro o sol à sílaba.

19 de Março de 2005

small red thing

2007-07-07T18:23:00.000+01:00

agora, sou só pele e gestos mínimos. perdi a exactidão das palavras. habito uma vertigem onde me movo o menos possível, não vá o mundo desencontrar-se da minha respiração.

13 de Março de 2005

requiem blue

2007-07-07T18:22:00.000+01:00

eu poderia tentar circunscrever a noite. mas aprendi a preferir a boca na cinza aos dedos na ferida.

29 de Janeiro de 2005

primeira palavra:

2007-07-07T18:21:00.000+01:00

Sísifo.

1 de Janeiro de 2005

dos oásis

2007-07-07T18:20:00.000+01:00

na serra, onde o frio domina o excesso de espaço, onde cada lugar é ao corpo doloroso, rolar até ao outro lado da cama para alcançar o aparelho de música, é como atravessar um oceano inteiro — ou um deserto — em busca de água para saciar a sede.

29 de Novembro de 2004

aproveitar o dia

2007-07-07T18:19:00.000+01:00

depois de se ter visto uma vez uma estrada a perder de vista no meio das planícies desertas, sob o sol abrasador de um céu despovoado, depois de se ter visto o nevoeiro a subir a serra e os cumes a tremer de frio e a noite escura a devorar o arvoredo, algo em nós toma parte no silêncio. é assim que, num irreprimível minimalismo de palavras, aprendemos a vastidão por dentro. aprendemos, não: sabemos.

27 de Novembro de 2004

2007-07-07T18:18:00.000+01:00

notícias do arvoredo #1

no alto da terra, não há notícias do mundo. o próprio arvoredo, nove dias encerrado em espessos muros de bruma densa, onde tudo parece acabar dois passos à frente, vertido num abismo doce e branco. no regresso, quase não reconheço o sol inesperado a surgir-me entre os ramos despidos das árvores do caminho.

22 de Novembro de 2004

2007-07-07T18:17:00.001+01:00

silence, et puis. [Marguerite Duras]

o sossego, por fim. duros foram os meses deste sol diminuto, longas as noites cercadas de angústia. Sísifo rondava a casa, o sono perturbado pelo som das pedras a desgastar o tempo. agora, acabou. não mais atravessarei os dias apressada, não mais mais entrarei nas noites assombrada, não mais farei do outono os árduos caminhos do medo. acabaram-se as horas de reclusão, acabaram-se as tarefas inadiáveis, acabaram-se os monstros tenebrosos das coisas por fazer. tudo repousa, como massa de pão. o dia, agora, é meu. não mais andarei com pressa pelo meio das árvores nem esquecerei de prestar atenção ao som dos meus próprios passos. andarei vagarosa pela serra e absorverei todos os cheiros do inverno vindouro. o dia amanheceu claro, e eu respiro a felicidade das mãos frias e dos cachecóis coloridos. esta noite, o meu peito permaneceu desabitado. é com alívio que regresso dos subterrâneos.

20 de Novembro de 2004

rouge est la couleur du sang #2

2007-07-07T18:17:00.000+01:00

onde a noite coincide com a matéria táctil do sono e do silêncio, a polpa viva do sangue borbulha e ferve.

20 de Novembro de 2004

rouge est la couleur du sang

2007-07-07T18:16:00.000+01:00

(veia, artéria
líquido, fluído
massa, tecido
sangue, ferida
útero, silêncio)

_________________________
vem comigo
até aos últimos lugares do sono
vamos escutar
a noite no arvoredo

19 de Novembro de 2004

2007-07-07T18:15:00.000+01:00

nos últimos lugares do medo

quando a noite se avoluma
e o frio te toma pelos pés desprotegidos
o medo - ou o cansaço - sobrevém

escuta a terra na montanha
onde o silêncio pesa

acreditas que as árvores
se comovem com os teus passos?

17 de Novembro de 2004

A pedra de Sísifo

2007-07-07T18:14:00.000+01:00

nos últimos lugares do cansaço, há um assombro sem nome.

14 de Novembro de 2004

2007-07-07T18:13:00.000+01:00

húmus #2

por vezes, no que na noite há de comum com a fértil decomposição da matéria, a morte é um lugar mais próximo.

14 de Novembro de 2004

o que dói

2007-07-07T18:12:00.000+01:00

a noite arde numa claridade subterrânea, o som dos meus passos atravessa-a com um ritmo certo, de pancada forte na terra. não me atrevo a um movimento. qualquer coisa que excite a fragilidade do silêncio. por todo o lado, tudo dói. sou eu ou é o mundo, cheio de bolhas?

14 de Novembro de 2004

and when it rans, it pours

2007-07-07T18:11:00.000+01:00

choveu primorosamente toda a semana. o vendaval é um dos sinónimos do medo. mas porque entramos no mês do escorpião, há de novo o sol. a minha rua encheu-se de folhas vermelhas. a cada sete dias o meu corpo regressa às cinzas. todos temos uma voz subterrânea. vivo agora de malas feitas e de coração nas mãos, não vá precipitar-se o dia de partir. já sinto o incómodo das mãos frias e o tempo volta a assegurar-me a primazia da desordem. uma parte de mim ama o caos. uma parte de mim é uma pessoa melhor do que ontem. já quase esqueci o teu rosto, só em sonhos me assombras. dizes-me da falta que, no fundo, não sentes. entrámos no reino da noite longa, e eu faço-lhe reverência no interior da casa - onde há um canto escuro, como se sabe, que tudo sabe. a música acabou, todos os sons estão infestados de demónios. Aimee Mann sobrevive. afinal, todos temos uma ferida que nunca há-de sarar. há muito mais coisas na vida do que o simples quotidiano dos afectos. só alguns filmes revelam a sua substância mais íntima. vivo desses pequenos nadas. agora que compreendo o abismo silencioso do arvoredo, estou mais próxima das coisas que doem, e mais próxima das coisas que vivem. o monólito é o outro sinónimo do medo. nas profundezas, há coisas maravilhosas e desconhecidas. por isso avançamos pela polpa negra das horas tardias. o que resta da música sustem-me. acabaram-se demasiado depressa os girassóis, as tardes quentes e os teus abraços. pela primeira vez, sou feliz à chegada do outono. mas pela primeira vez, a terra apanha-me a tempo. ainda que afeita ao avesso das coisas. há coisas sobre as quais não falamos. há magia por todo o lado, como nas histórias de crianças: há sempre aquele cujo nome não pronunciamos. coisas desfeitas, memórias desagregadas. face ao drama dos equívocos, mais vale voltarmo-nos para o firmamento, para o assombro da mais inexorável incompreensão. mas tu, não te enganes: nem todos os fantasmas têm o teu nome. há demasiadas coisas que as palavras não alcançam.

1 de Novembro de 2004

2007-07-07T18:10:00.000+01:00

soon the equinox

nenhuma antecipação
anterior a Setembro
que agora se esvai

e eu
desatenta do azul
moldo já o corpo à medida do outono.

19 de Setembro de 2004

soon the equinox #2

tão próxima a terra
o rumor subterrâneo
sob os meus pés estalam já folhas caídas

entretanto o corpo
no chão de cinzas
— preparo-me para as noites longas

21 de Setembro de 2004

2007-07-07T18:08:00.000+01:00

a vastidão por dentro #1

convergem no gume da noite
a lentidão
e o silêncio do deserto.

15 de Setembro de 2004

a vastidão por dentro #2

a sol ferindo como uma lança
a noite caindo como um castigo
assim o silêncio no deserto

26 de Setembro de 2004

a matéria simples

2007-07-07T18:07:00.000+01:00

duas ânforas de barro num canto silencioso
o rumor da água perfumando a noite escura.

23 de Setembro de 2004

respiração das sombras

2007-07-07T18:06:00.001+01:00

nem as fontes nem o mar:
no meio do deserto
sentiria falta das árvores.

21 de Setembro de 2004

little black stone

2007-07-07T18:06:00.000+01:00

pedra de peito fora do lugar
é quase o mesmo
ter o coração nas mãos

20 de Setembro de 2004

penumbra

2007-07-07T18:05:00.000+01:00

afinal era um sopro, uma breve agitação ciclónica, mas sobreveio a noite e o mundo está de volta ao seu lugar. no meu peito há uma barragem. deste lado das comportas, repõe-se o sossego possível.

19 de Setembro de 2004

2007-07-07T18:02:00.000+01:00

posterior

compreendo também
que me é insuportável esta hora
é tudo excessivo
mesmo a penumbra
animada de incertezas que abomino.

8 de Setembro de 2004

reconhecimento

a todo o momento espero
novo desastre
ou um qualquer improvável que me salve.

8 de Setembro de 2004

interior

a noite sobe os montes
é tempo de preparar
o aconchego para os mortos.

7 de Outubro de 2004

outonal

o medo desce a encosta
onde a noite é escura
lá no alto, o vento ruge.

8 de Outubro de 2004

reino

do alto da serra
a própria noite
vigia os caminhantes

16 de Outubro de 2004

quadro

todo o dia arrasto atrás de mim uma surdina, um rasto de outono.
negras caem as noites, em fogo caem as folhas.

16 de Outubro de 2004

abismo

onde a noite é ampla
e o silêncio profundo
mesmo o arvoredo é negro
e insondáveis são
os caminhos do medo.

20 de Outubro de 2004

precipício

na estrada cavada na serra
se a chuva enegrece a tarde
o medo faz-se vertigem.

31 de Outubro de 2004

inflamação

2007-07-07T18:00:00.000+01:00

compreendes
que não há mais nada
só os destroços e a distância.

8 de Setembro de 2004

(observatório)

2007-07-07T17:59:00.000+01:00

para Vasco Gato

tu, que conhecias a linguagem da terra e trazias os bálsamos para os corpos enfermos, agora regressaste, e só interrompes o silêncio o bastante para que as palavras respirem, mas hoje, hoje deitamo-nos neste chão (de urtigas, seja) e contemplamos o indizível firmamento.

27 de Agosto de 2004

2007-07-07T17:58:00.001+01:00

o ponto de vista dos demónios #1

anoiteceu e eu não me apercebi. deveria ser verão, mas as horas faltam já aos dias, como se não fosse já suficiente degredo que lhes falte o sol. obscureceu. ainda assim, uma nova linguagem em mim se engendra. encontro-me próxima de coisas que não supunha tão familiares. a casa, os livros, os cantos escuros que tudo sabem mas silenciam, a vontade de caminhar descalça pelo jardim, de ser novamento criança com os joelhos esfolados a procurar rente aos muros o perfume das madressilvas.
e não sabia — ou não recordava — que estaria tão próxima da chuva. depois da chuvada, o dia nasce limpo, o cheiro que se levanta é o da terra lavada, o mundo aureolado de pureza renovada. por isso gosto do orvalho sobre as folhas, do verde vivo das árvores alimentadas, subitamente gosto até da neblina branca sobre a praia, da chuva atirada contra as vidraças entre rajadas de vento. algo em mim se aproximou do temporal. e já não tenho medo nem tenho cuidado.
nunca me foi desconhecida a abissal significância da água, o negro silêncio das profundezas e os monstros ou demónios que as habitam, a límpida claridade da superfície e a nítida transparência da sua frescura sobre as feridas. sempre soube que na água me reencontraria, e é por isso que hoje não me entristece a chuva nem o vendaval. sou um ser do outono e resigno-me. mas dizer de um elemento a que pertença seria de um minimalismo inverosímil. não sou do ar, nem da terra, nem da água, nem do fogo, mas de todos eles, e em raros momentos como este, apanhada desprevinida no interior da casa, sinto justificada a minha presença na natureza.

20 de Agosto de 2004

o ponto de vista dos demónios #2

this wasn't supposed to happen. aprendemos a escapar à aflição das memórias, refazemos a fibra dos sentimentos, fio por fio, até que um novo tecido se forma, e não há senão uma vaga memória de uma falta indistinta, estrangeira. curioso é que, da cinza e do pó, outras memórias se soergam, assombrosamente vivas, como brasas que acendem a noite em chamas. estes demónios, velhos conhecidos, há quanto tempo os não via. lembro-me de ti. e outra falta, inesperada, cresce e ocupa o espaço todo. silencio, mais uma vez, a palavra proibida. this wasn't supposed to happen.

24 de Agosto de 2004

uma disposição vagamente oriental

2007-07-07T17:58:00.000+01:00

a noite excessivamente calma, o negro que pesa sobre a erva, e a promessa de chuva suspensa depois dos montes, assegura-me que há em mim uma parte que se desprende, que sonha com os rios lodacentos e os vastos arrozais, com a neve no cume das montanhas e o som dos pássaros ao arborescer da primavera. são as pálpebras cansadas que anseiam ser lavadas pela luz, no oriente longínquo. fechar os olhos, saber o mundo inteiro num só negro contorno, perfeitamente impregnado de silêncio e de indizível.

17 de Agosto de 2004

2007-07-07T17:56:00.000+01:00

inexctricabilis #2

não sei escrever a palavra que não seja triste. tenho um demónio por companhia, que dorme há dias e já não me fala do fundo do abismo, nem eu ouço os seus passos surdos na escuridão do quarto. só sei circunscrever este silêncio, só sei esticar os dedos para os muros deste exílio. não sou eu, é só o hábito que me fez triste.

12 de Agosto de 2004

2007-07-07T17:55:00.000+01:00

quase um engano.
não estivesse eu
tão próxima de ser chuva.

um violoncelo e um candeeiro de mesa. é tudo o que tenho para opôr ao silêncio das árvores.

11 de Agosto de 2004

2007-07-07T17:54:00.000+01:00

olha

entre a impressão
e a certeza
fiquemo-nos só
pelo tempo que passa.

9 de Agosto de 2004

The woman who could not live with her faulty heart

anatomoescatologia

Proscrição

so this is literature

A um homem moreno:

níveis mínimos de suporte de vida

madrugada

suposição

us people are just poems

*?*

o ponto de vista dos demónios

Primeira Lei da Metáfora do Corpo Enquanto Acordeão:

Fruto saturnino

Radio Sol

De coração pequenino e apertadinho

pássaros feridos

Hemoglobina

subterrânea

Lunar Caustic

Ossanha Traidor

the woman who could not live with her faulty heart

assim como corpos em chamas

so this is literature

das palavras

verão emparedado

pré-hora

acidentes e outros desastres quotidianos #2

acidentes e outros desastres quotidianos

breu

a intacta ferida

~

###

transparências

dos nómadas

mínimo

the expected unexpected has come

dicionário do silêncio: noite

tipologia do animal ferido

romã

quase setembro

noite, diz assim:

sabor

hipótese

o fogo no arvoredo

sur la plaine

gestos mínimos

nocturna

previsões de céu muito nublado (...)

das águas escuras que habitam o fundo dos poços

full moon is on the rise

do minimalismo

manhã luminosa

promessa

constatação pré-nocturna

small red thing

requiem blue

primeira palavra:

dos oásis

aproveitar o dia

rouge est la couleur du sang #2

rouge est la couleur du sang

A pedra de Sísifo

o que dói

and when it rans, it pours

a matéria simples

respiração das sombras

little black stone

penumbra

inflamação

(observatório)

uma disposição vagamente oriental

?